Recife, Brésil.

Le hamac se balance, c’est la brise des matins d’azurs. J’aime Recife, l’agitation des rues et ces gens qui bourdonnent, les batisses coloniales, ces ruches désertées que le lierre sombre vient enlacer, étouffer à l’agonie. La beauté surannée et rustre à la fois, marcher sur le manteau d’une rêve. Je salue de mon oeil photographe les peinturees qui nous chuchotent, là sur les murs en lambeaux.

Comme un dernier chant au dernier souffle…

Et puis le fleuve tranquille, qui s’habille et se dénude tour à tour, également fascinant, rose d’enfance et brillance pastel aux prémonitions du soir, du grand soir. Au dessus, la ville tend son drap obscur et la poudre d’étoiles cherche son reflet à la surface des eaux, où voguent encore quelques barques esseulées, leurs longs corps de bois fendus de quelques chagrins et les filets vides sur leur flanc coloré.

Le flux des passants pas trop pressés, la nonchalance chaloupe des hanches, entre les églises rondes aux tours dressées. Je passe les portes des cabines dorées, ça explose en mille fleurs là dedans, baroqueries scintillantes et saints pêle-mêle, Jésus a les cheveux peignés et les poignets qui avalanchent du sang, des bouts de laine et du plâtre, l’horreur et la Bible qui se gonfle sur les murs sacrés.

Dehors. Courant d’air qui te claque.

Les ambulants inlassement font leur réclame sur le parvis d’une cathédrale où attendent, blottis sous de sales couvertures, de pauvres hères égarés, la mine abattue et le regard liquide, vague, tous égaux dans la misère, bruns et courbés sous la voute des Dieux.

La mer, outre-bleue, délavée et cendres, puis sa la jetée, qui traverse de Boa Viajem à la vieille Olinda.

La mer ne me quitte plus.

 

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